AGUA FUERTE DE MEXICO
MEXICO: El único país con una X
que es J de emoción al pronunciarla…
mapa de la esperanza:
esclavo que te pisa se liberta,
hombre que te pronuncia se entusiasma.
Como dioses de pórfido…
como azulados condores de amor…
como laureles de berilo y sol,
sin pasaporte entran tus héroes
en la nimia republica de mi corazón.
Soy una hoja de tus jacarandas…
un nuevo caracol en tus arenas…
una alga en el moare de tus lagunas.
Y pienso que al final de mis afanes,
ya con el alma llena de espinas de nopales,
ha de brotar sobre mi frente
el canerio feliz de tus volcanes.
TUS AHUEHUETES: Morelos del paisaje…
altas estelas de tezontle verde…
Panchos Villas vegetales
con sus cananas de rumores
y arriscado el sombrero de follajes.
TUS JARDINES: lunados carrouseles
donde da vueltas un cinturón de hombres
y un cíngulo de aromado de mujeres,
bajo el piru monumental,
ante la yerba de esmeraldas,
y al compas de la garrula banda municipal.
TUS ESTATUAS: con regular justicia distribuidas
por tu azul territorio generoso…
firmes desde los bronces y los marmoles…
las frentes levantadas y los ojos en celo…
patinadas de tanto verlas
y casi en vuelo por su sed de cielo.
TUS MUJERES: hermanas de tus flores,
poseen la redonda fragancia de los frutos…
con una voz de mandolinas leves…
bellas bajo las noches de las trenzas,
paseando el cuerpo indemne
entre chinampas de amores
y bajo de arboles solemnes.
TUS RANCHOS: son estancias generosas…
recatados palacios de tu pueblo,
enclavados en las lomas
o a la orilla del lago besado de canoas,
dónde Xóchitl vacia su leche fermentosa…
sonríe la india tras la rosa…
el árbol pasea su sombra
y se ofrenda la suave barbacoa.
TU CORRIDO: musical caballeria…
avalancha de trinos y colores
en que el amor se vacia
como en un molde de magnolias liricas…
y la Revolucion se hace armonía
para que Mexico la cante y la sonria.
TUS RUINAS: son pretéritos infolios…
cartulinas de luz de las centurias…
petreos huipiles aborígenes
donde el indio nos da su arquitectura
con grecas de emoción y líneas puras:
Chi-Chen Itza, Uxmal, Teotihuacan
estampan su cultura sobre las rocas
en un alarde de eternidad.
MEXICO: el único país con una X
que es J de emoción al pronunciarla…
porque extiendes tus manos
con cayos de desierto y venajes de ríos
a los perseguidos, los parias y los muertos…
por tus paisajes, por tus mujeres, por tus hazañas,
ha de ser de obsidiana tu vernácula estatua…
Tu Escudo, un Calendario con el águila…
tu Bandera, ese símbolo
que hasta el viento vuelve tricolor…
todo bajo este cielo magistral…
¡y en el centro, un volcán que ya no arroja lava porque murió de amar!
que es J de emoción al pronunciarla…
mapa de la esperanza:
esclavo que te pisa se liberta,
hombre que te pronuncia se entusiasma.
Como dioses de pórfido…
como azulados condores de amor…
como laureles de berilo y sol,
sin pasaporte entran tus héroes
en la nimia republica de mi corazón.
Soy una hoja de tus jacarandas…
un nuevo caracol en tus arenas…
una alga en el moare de tus lagunas.
Y pienso que al final de mis afanes,
ya con el alma llena de espinas de nopales,
ha de brotar sobre mi frente
el canerio feliz de tus volcanes.
TUS AHUEHUETES: Morelos del paisaje…
altas estelas de tezontle verde…
Panchos Villas vegetales
con sus cananas de rumores
y arriscado el sombrero de follajes.
TUS JARDINES: lunados carrouseles
donde da vueltas un cinturón de hombres
y un cíngulo de aromado de mujeres,
bajo el piru monumental,
ante la yerba de esmeraldas,
y al compas de la garrula banda municipal.
TUS ESTATUAS: con regular justicia distribuidas
por tu azul territorio generoso…
firmes desde los bronces y los marmoles…
las frentes levantadas y los ojos en celo…
patinadas de tanto verlas
y casi en vuelo por su sed de cielo.
TUS MUJERES: hermanas de tus flores,
poseen la redonda fragancia de los frutos…
con una voz de mandolinas leves…
bellas bajo las noches de las trenzas,
paseando el cuerpo indemne
entre chinampas de amores
y bajo de arboles solemnes.
TUS RANCHOS: son estancias generosas…
recatados palacios de tu pueblo,
enclavados en las lomas
o a la orilla del lago besado de canoas,
dónde Xóchitl vacia su leche fermentosa…
sonríe la india tras la rosa…
el árbol pasea su sombra
y se ofrenda la suave barbacoa.
TU CORRIDO: musical caballeria…
avalancha de trinos y colores
en que el amor se vacia
como en un molde de magnolias liricas…
y la Revolucion se hace armonía
para que Mexico la cante y la sonria.
TUS RUINAS: son pretéritos infolios…
cartulinas de luz de las centurias…
petreos huipiles aborígenes
donde el indio nos da su arquitectura
con grecas de emoción y líneas puras:
Chi-Chen Itza, Uxmal, Teotihuacan
estampan su cultura sobre las rocas
en un alarde de eternidad.
MEXICO: el único país con una X
que es J de emoción al pronunciarla…
porque extiendes tus manos
con cayos de desierto y venajes de ríos
a los perseguidos, los parias y los muertos…
por tus paisajes, por tus mujeres, por tus hazañas,
ha de ser de obsidiana tu vernácula estatua…
Tu Escudo, un Calendario con el águila…
tu Bandera, ese símbolo
que hasta el viento vuelve tricolor…
todo bajo este cielo magistral…
¡y en el centro, un volcán que ya no arroja lava porque murió de amar!
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AL AHUEHUETE
Ahuehuete soberbio…
viejo cartujo de una edad de gloria…
enorme ola botánica…
machete de armonía
que en el silencio puro de los bosques
partes en ritmo la melancolía.
A tus plantas llego,
a derramar sus lagrimas
–que eran amarga esencia de congoja–
el audaz Capitan:
¡y arriba se reia
tu sindicato lirico de hojas!
Esa que llama “Noche Triste”
es el dia mas claro de tu vida…
en la mitología del Mexico bravio
Tu eres Cuauhtemoc y eres Moctezuma:
erigen su silencion en el martirio
y en la prisión se mueren de amargura:
¡esfinges de bravura…
¡quetzales colosales!
Cuando el ladron de ayer
avanzo como un viento corrosivo
Tu sin bajar la frente lo miraste
y aguardaste parado como un indio.
Paso bajo tu sombra, que enrojeció de ira…
paso sobre tus hojas que crujieron de cólera…
tus ramas se crisparon como brazos de hierro…
tu savia se hizo fuego
y tus raíces fueron víboras bajo el suelo.
Pero los Niños Heroes–
–gotas humanas de tu patriotismo
y nervios de tus hojas
y ensueño de tus flores
y tendones azules de tu mismas raices–
gritaron tu coraje en la batalla,
se tiraron al aire en sus banderas
y desde tus cimeras,
llenas de resplandores,
rodaron hasta el suelo,
disparando todavía sus rifles superiores.
¡Oh verdoso aguafuerte del pasado…
Los Niños Heroes–
–ahuehuetes pequeños
sabinos minuciosos
que hacen de ramas brazos y se van a la Guerra–
–supieron ser tan grandes
como un ombú argentino
o como un tamarindo de mi tierra.
Pero no solo la epopeya roja…
pero no solo el huracán de polvora
que pasa por la vida cercanando oropéndolas,
han prendido en tu alma vegetal
ese diamanterio de heroísmo
que hace de caja hoja tuya una senal.
Tambien en este dia vocinglero,
floreciente el florero
de un nuevo carnaval,
te haces confeti sobre los caminos…
ries sin risa, así, por tu corteza
y prendes tus cantos emotivos
en los oídos de las novias
como en jazmines vivos.
Y por la noche, mientras el paisaje
duerme en el corazón de la laguna,
atraviesa la paz de tus follajes
el submarino de ambar de la luna.
Hoy eres pebetero de alegría…
torres de risas verdes, alcandara de cielo:
canta la hija viva en el ramaje
y la otra, la humana, la del suelo.
Como si bajo el pétalo de un lirio
se escondieran todas las libélulas…
como si bajo el ala de una estrella
pusieranse a reir todas las reinas…
como si bajo un pórtico de olas
se guarecieran todos los poemas
asi, bajo tu palio de esmeraldas
y entre el coloquio de las serpentinas,
pasan las mujeres mexicanas:
y el viento ya no puede con las risas,
ni los perfumes, ni las melodías.
Ahuehuete altanero,
que entre el carnavalesco fulgurar de este dia,
escondes tus rencores de guerrero…
y ante la risa de una mujer
y el ademan de un caballero,
sientes que se te endulzan las lagrimas de ayer.
La Lengua de Castilla
–que hasta en el viento penetro sus ritmos
jamás catequizo tus armonias:
tu garganta fue siempre la del indio.
¡Sí! eres en la película del sueño
una chirimía con alma de cuchillo…
una lanza que canta en lengua azteca
y una estela de azules jeroglíficos.
Y estas erguido aun,
ahuehuete guerrero…
obelisco de indios…
catedral de esmeraldas melodiosas…
erguido firmemente…
alta la verde frente el paisaje…
tensas las ramas…
el idioma puro,
y en todo el continente la elegancia
de un charro parado frente al Futuro!
viejo cartujo de una edad de gloria…
enorme ola botánica…
machete de armonía
que en el silencio puro de los bosques
partes en ritmo la melancolía.
A tus plantas llego,
a derramar sus lagrimas
–que eran amarga esencia de congoja–
el audaz Capitan:
¡y arriba se reia
tu sindicato lirico de hojas!
Esa que llama “Noche Triste”
es el dia mas claro de tu vida…
en la mitología del Mexico bravio
Tu eres Cuauhtemoc y eres Moctezuma:
erigen su silencion en el martirio
y en la prisión se mueren de amargura:
¡esfinges de bravura…
¡quetzales colosales!
Cuando el ladron de ayer
avanzo como un viento corrosivo
Tu sin bajar la frente lo miraste
y aguardaste parado como un indio.
Paso bajo tu sombra, que enrojeció de ira…
paso sobre tus hojas que crujieron de cólera…
tus ramas se crisparon como brazos de hierro…
tu savia se hizo fuego
y tus raíces fueron víboras bajo el suelo.
Pero los Niños Heroes–
–gotas humanas de tu patriotismo
y nervios de tus hojas
y ensueño de tus flores
y tendones azules de tu mismas raices–
gritaron tu coraje en la batalla,
se tiraron al aire en sus banderas
y desde tus cimeras,
llenas de resplandores,
rodaron hasta el suelo,
disparando todavía sus rifles superiores.
¡Oh verdoso aguafuerte del pasado…
Los Niños Heroes–
–ahuehuetes pequeños
sabinos minuciosos
que hacen de ramas brazos y se van a la Guerra–
–supieron ser tan grandes
como un ombú argentino
o como un tamarindo de mi tierra.
Pero no solo la epopeya roja…
pero no solo el huracán de polvora
que pasa por la vida cercanando oropéndolas,
han prendido en tu alma vegetal
ese diamanterio de heroísmo
que hace de caja hoja tuya una senal.
Tambien en este dia vocinglero,
floreciente el florero
de un nuevo carnaval,
te haces confeti sobre los caminos…
ries sin risa, así, por tu corteza
y prendes tus cantos emotivos
en los oídos de las novias
como en jazmines vivos.
Y por la noche, mientras el paisaje
duerme en el corazón de la laguna,
atraviesa la paz de tus follajes
el submarino de ambar de la luna.
Hoy eres pebetero de alegría…
torres de risas verdes, alcandara de cielo:
canta la hija viva en el ramaje
y la otra, la humana, la del suelo.
Como si bajo el pétalo de un lirio
se escondieran todas las libélulas…
como si bajo el ala de una estrella
pusieranse a reir todas las reinas…
como si bajo un pórtico de olas
se guarecieran todos los poemas
asi, bajo tu palio de esmeraldas
y entre el coloquio de las serpentinas,
pasan las mujeres mexicanas:
y el viento ya no puede con las risas,
ni los perfumes, ni las melodías.
Ahuehuete altanero,
que entre el carnavalesco fulgurar de este dia,
escondes tus rencores de guerrero…
y ante la risa de una mujer
y el ademan de un caballero,
sientes que se te endulzan las lagrimas de ayer.
La Lengua de Castilla
–que hasta en el viento penetro sus ritmos
jamás catequizo tus armonias:
tu garganta fue siempre la del indio.
¡Sí! eres en la película del sueño
una chirimía con alma de cuchillo…
una lanza que canta en lengua azteca
y una estela de azules jeroglíficos.
Y estas erguido aun,
ahuehuete guerrero…
obelisco de indios…
catedral de esmeraldas melodiosas…
erguido firmemente…
alta la verde frente el paisaje…
tensas las ramas…
el idioma puro,
y en todo el continente la elegancia
de un charro parado frente al Futuro!
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MORELOS
¡José Maria Morelos!...
Jamas en tres palabras ha cabido mas cielo…
Capitan de este sueño que hoy nos quema los
(puños…
Sacerdote guerrero…
Cristo de sangre azteca con su fusil de acero,
Ayer no mas, cadenas nos cercaban…
nos agredían espadines pardos,
y se nos torcia la palabra
frente al mas duro llanto que ha vertido una raza…
y fue como si ahora nos muriéramos…
como si se perdieran tus arengas
en una atmosfera de tirania,
como si nos llevaran la memoria hasta una orilla
(fría….
Y, mundo sin Morelos,
se nos dejara un dia
afuera de la tierra,
ya sin vida,
con nada enfrente nuestro y todo un cielo encima.
Pero oímos el golpe de sangre de tus venas…
escuchamos la voz de tus espuelas
y ya vemos tus manos apretando unas riendas:
tu caballo bendice las llanuras
con la redonda libertad del casco…
pasa por cumbres duras,
invade ríos anchos
y es diana su relincho en las honduras.
Con razón están vírgenes las trincheras de
(Cuautla…
Con razón no han caído los Galeana…
con razón Matamoros te busca en cada estatua…
determina tu índice el rumbo a nuestras balas,
oye el niño en la escuela tus tacones de plata,
y siente que es el propio corazón de la Patria.
Y con razón te estiman los quetzales de América…
con razón esperamos tu Congreso de Anahuac,
resueltos a la guerra,
cuando nos diga cuando,
tu corazón de Calendario Azteca.
Aquí están tus soldados de leyenda
y tus rifles antiguos…
tu sotana guerrera
lo ha enarbolado el indio
y se ha hecho con ella una bandera:
bandera de tu sangre siempre sangre…
pabellón de tus venas de caminos,
por donde van las masas bordando sus sarapes de
(heroísmo.
Cuando surja la noche…
cuando renazca el asco…
y se espese la duda y nos invada el fango,
tu vendrás a nosotros, bravo Apostol,
al son de tus campanas
que habran de congregarnos en otra misa de armas.
Te escaparas de los infolios de oro,
dejaras la paz de tus estatuas,
y, entre ahuehuetes hoscos y nopales con águilas,
daras tus mas esplendidas batallas.
¡Jose Maria Morelos!...
Jamas en tres palabras ha cabido mas cielo…
Capitan de este sueño que hoy nos quema los
(puños…
Sacerdote guerrero…
¡Cristo de sangre Azteca con su fusil de acero!
Jamas en tres palabras ha cabido mas cielo…
Capitan de este sueño que hoy nos quema los
(puños…
Sacerdote guerrero…
Cristo de sangre azteca con su fusil de acero,
Ayer no mas, cadenas nos cercaban…
nos agredían espadines pardos,
y se nos torcia la palabra
frente al mas duro llanto que ha vertido una raza…
y fue como si ahora nos muriéramos…
como si se perdieran tus arengas
en una atmosfera de tirania,
como si nos llevaran la memoria hasta una orilla
(fría….
Y, mundo sin Morelos,
se nos dejara un dia
afuera de la tierra,
ya sin vida,
con nada enfrente nuestro y todo un cielo encima.
Pero oímos el golpe de sangre de tus venas…
escuchamos la voz de tus espuelas
y ya vemos tus manos apretando unas riendas:
tu caballo bendice las llanuras
con la redonda libertad del casco…
pasa por cumbres duras,
invade ríos anchos
y es diana su relincho en las honduras.
Con razón están vírgenes las trincheras de
(Cuautla…
Con razón no han caído los Galeana…
con razón Matamoros te busca en cada estatua…
determina tu índice el rumbo a nuestras balas,
oye el niño en la escuela tus tacones de plata,
y siente que es el propio corazón de la Patria.
Y con razón te estiman los quetzales de América…
con razón esperamos tu Congreso de Anahuac,
resueltos a la guerra,
cuando nos diga cuando,
tu corazón de Calendario Azteca.
Aquí están tus soldados de leyenda
y tus rifles antiguos…
tu sotana guerrera
lo ha enarbolado el indio
y se ha hecho con ella una bandera:
bandera de tu sangre siempre sangre…
pabellón de tus venas de caminos,
por donde van las masas bordando sus sarapes de
(heroísmo.
Cuando surja la noche…
cuando renazca el asco…
y se espese la duda y nos invada el fango,
tu vendrás a nosotros, bravo Apostol,
al son de tus campanas
que habran de congregarnos en otra misa de armas.
Te escaparas de los infolios de oro,
dejaras la paz de tus estatuas,
y, entre ahuehuetes hoscos y nopales con águilas,
daras tus mas esplendidas batallas.
¡Jose Maria Morelos!...
Jamas en tres palabras ha cabido mas cielo…
Capitan de este sueño que hoy nos quema los
(puños…
Sacerdote guerrero…
¡Cristo de sangre Azteca con su fusil de acero!
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JUAREZ
JUAREZ
Salud, Benito Juarez…
abogado de tu país…
benemérito Tule de rubies…
histórica pirámide sin fin…
Te miramos asi:
el partido partiendo la melena
y sobre la nieve de la pechera
la noche horizontal del corbatín.
Salud, Benito Juarez…
torreon de estoicos azahares…
tu nombre es una rubrica de oro…
tus ojos insinuantes azabaches
y tu nariz el filo de una sierra,
entre lo pomulos de tierra
y sobre el labio de apretada guerra.
Todo dia anuncia por su aurora…
en cada arrebol surge tu sangre…
el sol te extiende alfombra…
Ortega esta luchando…
Guillermo Prieto asoma
y pontifica Ocampo,
mientras Lerdo pasea su independiente sombra.
Salud, Benito Juarez…
tan quemado por dentro y tan sereno…
rojo peñón de rosas liberales…
altivo muro de indios…
pináculo en que Oaxaca se adelanta
hasta dar en tierra con la rubia barba
del Habsburgo sátrapa,
sobre el queretano Cerro de las Campanas.
El barro de Guelatao
se vuelve bronce para tus estatuas…
el pueblo en sus veredas repite tus pisadas…
los marmoles te ofrecen hemiciclos…
los pajaros te brindan su prosodia
y te abanican mitines de hojas
cuando Mexico unido alza las armas,
se enciende en tus arengas dia a dia
y aniquila zuavos y miramones y mejías.
Porque marcaste guardarraya al clero…
porque erigiste a la Verdad un templo
Y porque diste lauros al Derecho,
todavía tu voz vibra en el pueblo
y tu mirada tiene un brillo nuevo
como imposible espada que va puliendo el tiempo.
Salud, Benito Juarez…
soberbio comisario de luceros…
capitán de un telúrico cenit…
vanguardia de las águilas…
libérrimo confin…
Tule de savia zapoteca
Y universal raíz…
Te pensamos asi:
¡el partido paritendo la melena
y sobre la nieve de la pechera
la noche horizontal del corbatín!
abogado de tu país…
benemérito Tule de rubies…
histórica pirámide sin fin…
Te miramos asi:
el partido partiendo la melena
y sobre la nieve de la pechera
la noche horizontal del corbatín.
Salud, Benito Juarez…
torreon de estoicos azahares…
tu nombre es una rubrica de oro…
tus ojos insinuantes azabaches
y tu nariz el filo de una sierra,
entre lo pomulos de tierra
y sobre el labio de apretada guerra.
Todo dia anuncia por su aurora…
en cada arrebol surge tu sangre…
el sol te extiende alfombra…
Ortega esta luchando…
Guillermo Prieto asoma
y pontifica Ocampo,
mientras Lerdo pasea su independiente sombra.
Salud, Benito Juarez…
tan quemado por dentro y tan sereno…
rojo peñón de rosas liberales…
altivo muro de indios…
pináculo en que Oaxaca se adelanta
hasta dar en tierra con la rubia barba
del Habsburgo sátrapa,
sobre el queretano Cerro de las Campanas.
El barro de Guelatao
se vuelve bronce para tus estatuas…
el pueblo en sus veredas repite tus pisadas…
los marmoles te ofrecen hemiciclos…
los pajaros te brindan su prosodia
y te abanican mitines de hojas
cuando Mexico unido alza las armas,
se enciende en tus arengas dia a dia
y aniquila zuavos y miramones y mejías.
Porque marcaste guardarraya al clero…
porque erigiste a la Verdad un templo
Y porque diste lauros al Derecho,
todavía tu voz vibra en el pueblo
y tu mirada tiene un brillo nuevo
como imposible espada que va puliendo el tiempo.
Salud, Benito Juarez…
soberbio comisario de luceros…
capitán de un telúrico cenit…
vanguardia de las águilas…
libérrimo confin…
Tule de savia zapoteca
Y universal raíz…
Te pensamos asi:
¡el partido paritendo la melena
y sobre la nieve de la pechera
la noche horizontal del corbatín!
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PASAJE PARA MI PUEBLO
Madre mia y de muchos por tu amargura
(indómita…
Por tu sueño de pan ausente y duro…
agrimensora de dolores vastos…
marinera de lagrimas bajo cielos oscuros.
El hambre de tus hijos…el hambre de tu hijo,
nos valdrían ni un solo centavo de expresión
si detrás de ese llanto que te baña la vida
no se angustiaran ríos inmensos de dolor.
Aquellas otras, madre…aquellas otras madres,
mujeres de mi pueblo deshechas de tristeza,
rodando abandonadas como las piedras mismas
en amargos veranos de pobreza.
Hambrientas…harapientas…encorvadas de
(miedo
bajo los pañolones de pesada tiniebla…
doblada la palabra sobre grises sepulcros
y prendidos los sueños en la cruz de una iglesia.
Tu minuto es el atomo de milenios de sombra…
tu lagrima es la cuenta de un rosario inaudito…
por eso este alfabeto que goteo de tu frente
me esta sirviendo ahora para decir tus gritos:
imponderables gritos que harán brillar tu risa,
que harán vivir tus ojos en un mundo de sol:
dichas que ni siquiera te atreviste a soñar
porque te apenumbrabas con vendas de oración.
Miente la luz en lirio de las falsas botijas…
sobre la tierra, madre, sobre la tierra el oro…
en caballo de estrellas y entre perros y niños
yo arribare a mi pueblo a reclamar por todos.
Y pasare por sobre los potreros ajenos…
y si caigo, han de verme caer sobre las milpas,
haciendo el hambre trizas, encendiendo conciencias
Y levantando puños como mazorcas vivas.
(indómita…
Por tu sueño de pan ausente y duro…
agrimensora de dolores vastos…
marinera de lagrimas bajo cielos oscuros.
El hambre de tus hijos…el hambre de tu hijo,
nos valdrían ni un solo centavo de expresión
si detrás de ese llanto que te baña la vida
no se angustiaran ríos inmensos de dolor.
Aquellas otras, madre…aquellas otras madres,
mujeres de mi pueblo deshechas de tristeza,
rodando abandonadas como las piedras mismas
en amargos veranos de pobreza.
Hambrientas…harapientas…encorvadas de
(miedo
bajo los pañolones de pesada tiniebla…
doblada la palabra sobre grises sepulcros
y prendidos los sueños en la cruz de una iglesia.
Tu minuto es el atomo de milenios de sombra…
tu lagrima es la cuenta de un rosario inaudito…
por eso este alfabeto que goteo de tu frente
me esta sirviendo ahora para decir tus gritos:
imponderables gritos que harán brillar tu risa,
que harán vivir tus ojos en un mundo de sol:
dichas que ni siquiera te atreviste a soñar
porque te apenumbrabas con vendas de oración.
Miente la luz en lirio de las falsas botijas…
sobre la tierra, madre, sobre la tierra el oro…
en caballo de estrellas y entre perros y niños
yo arribare a mi pueblo a reclamar por todos.
Y pasare por sobre los potreros ajenos…
y si caigo, han de verme caer sobre las milpas,
haciendo el hambre trizas, encendiendo conciencias
Y levantando puños como mazorcas vivas.
CUAUHTEMOC
Como en el fino hilo de una esencia
toda el alma de un sándalo…
como en la rubicunda guedeja de sol
el visual pentagrama del color…
como en el verbo vertical del árbol
la multiple oratoria de los campos,
o como en el fulgor de la obsidiana
florece la aborigen añoranza,
en Ti, Cuauhtemoc, cabe la Patria Mexicana.
En la azulada infancia de las rosas…
antes de la vejez de los volcanes…
cuando la roca de hoy no se formaba
ni este cielo de amora era tan cielo,
ya por las venas te viajaban
tu tricolor bandera con el águila…
en tu corazón de aurículas épicas
iba el Himno engarzando sus corcheras de guerra…
y en la frente saltabale una arteria
que revivía el mito de la serpiente belica.
Frente a la irrupción de la ceniza,
la invasión de la bota
y el naufragio de tus autóctonas falúas,
adornaron los ires tus dardos emplumados…
fue un diluvio sonoro la piedra de tus hondas…
tempestades tramaban tus tambores…
resonaba la tierra tu coturno vernáculo,
mientras paseabas tu penacho
entre horizontes de venablos
y sobre hecatombes de caballos.
Fuiste el agrarista de tus nubes…
el abogado de tus estrellas
que te vieron luchar llorando resplandores…
el plenipotenciario del maíz
y el firme comandante de tus flores.
Si faltas Tu, Cuauhtemoc, hay un vacio amargo…
si todo esta correcto, jubiloso y exacto,
es que no te has marchado.
Tu sangre viaja siglos y distancias
en el cuerpo imperial del Ahuehuete,
y es solo un puño tuyo el Iztaccihuatl
y otro puño feral Popocateptel.
Para que des del oro el domicilio
Y para que no avances al futuro,
quema tus pies el cruel aventurero;
Pero crujen los goznes de la Gloria
al escuchar tus pasos de guerrero.
Y bajo el pie de musculos estoicos,
ante tu inquilino perfil y tu denuedo,
la parilla se humilla con su aceite…
el silencio te aprieta los labios contundentes…
el corazón se enjunta en su secreto
y un dios lisiado surge del tormento.
Despues marchas, rampante prisionero,
aprisionando crenchas de luceros…
todo rayo dibuja tu figura
en la pizarra gris del firmamento…
llora el nopal esplines de aguacero…
los quetzales perecen en suicidios de besos…
el árbol se ve huérfano
y los lagos colericos
y el cenit recamado de ira y desconsuelo.
Te ahorcan con tu lazo que pende de los astros
y que al rozar tu cuello se hace dogal de luz…
y se dobla la ceiba conmovida
para dejarte vivo sobre la tierra azul…
jamás se vio cadáver con mas velas de estrellas
ni con un cielo asi por ataúd…
¡En la vida, en la muerte, en la virtud,
Mexico, Oh, Cuauhtemoc, eres Tu!.
toda el alma de un sándalo…
como en la rubicunda guedeja de sol
el visual pentagrama del color…
como en el verbo vertical del árbol
la multiple oratoria de los campos,
o como en el fulgor de la obsidiana
florece la aborigen añoranza,
en Ti, Cuauhtemoc, cabe la Patria Mexicana.
En la azulada infancia de las rosas…
antes de la vejez de los volcanes…
cuando la roca de hoy no se formaba
ni este cielo de amora era tan cielo,
ya por las venas te viajaban
tu tricolor bandera con el águila…
en tu corazón de aurículas épicas
iba el Himno engarzando sus corcheras de guerra…
y en la frente saltabale una arteria
que revivía el mito de la serpiente belica.
Frente a la irrupción de la ceniza,
la invasión de la bota
y el naufragio de tus autóctonas falúas,
adornaron los ires tus dardos emplumados…
fue un diluvio sonoro la piedra de tus hondas…
tempestades tramaban tus tambores…
resonaba la tierra tu coturno vernáculo,
mientras paseabas tu penacho
entre horizontes de venablos
y sobre hecatombes de caballos.
Fuiste el agrarista de tus nubes…
el abogado de tus estrellas
que te vieron luchar llorando resplandores…
el plenipotenciario del maíz
y el firme comandante de tus flores.
Si faltas Tu, Cuauhtemoc, hay un vacio amargo…
si todo esta correcto, jubiloso y exacto,
es que no te has marchado.
Tu sangre viaja siglos y distancias
en el cuerpo imperial del Ahuehuete,
y es solo un puño tuyo el Iztaccihuatl
y otro puño feral Popocateptel.
Para que des del oro el domicilio
Y para que no avances al futuro,
quema tus pies el cruel aventurero;
Pero crujen los goznes de la Gloria
al escuchar tus pasos de guerrero.
Y bajo el pie de musculos estoicos,
ante tu inquilino perfil y tu denuedo,
la parilla se humilla con su aceite…
el silencio te aprieta los labios contundentes…
el corazón se enjunta en su secreto
y un dios lisiado surge del tormento.
Despues marchas, rampante prisionero,
aprisionando crenchas de luceros…
todo rayo dibuja tu figura
en la pizarra gris del firmamento…
llora el nopal esplines de aguacero…
los quetzales perecen en suicidios de besos…
el árbol se ve huérfano
y los lagos colericos
y el cenit recamado de ira y desconsuelo.
Te ahorcan con tu lazo que pende de los astros
y que al rozar tu cuello se hace dogal de luz…
y se dobla la ceiba conmovida
para dejarte vivo sobre la tierra azul…
jamás se vio cadáver con mas velas de estrellas
ni con un cielo asi por ataúd…
¡En la vida, en la muerte, en la virtud,
Mexico, Oh, Cuauhtemoc, eres Tu!.
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LA CIUDAD DE MEXICO
No fue en el mediodía de verticales brasas
clavadas en los hombres y en la tierra…
no fue en la tarde lila, ya huérfana de pajaros,
acribillada de hojas secas
y espesa del dolor en la noche funeral,
con sus balazos timidos de estrellas,
cuando surgió a la vida la Gran Tenochtitlan:
fue una maña de ambar
y aquí esta la Ciudad.
Que se repita el ave que oteo esa maravilla…
que venga el indio que amaso la arcilla…
que se reintegre el clima de esa hora,
el sol de ese momento
y el árbol de ese dia…
que se asomen los aztecas con sus flechas…
que salte el ingeniero de esa época:
domeñador del agua,
conocedor del viento,
roturador del suelo…
que surja la mujer que vio aflorar a Mexico,
como de una acuarela de zafiros
un mural de luceros
o cual de una esmeralda que se quiebra
un jorongo de cielo.
Esta Ciudad es hija del combate.
Primero fue la lucha contra el ambiente sordido…
cual frias dentaduras
crujían las canteras en el valle sonoro…
se exploraban alturas…
sahumadas por el sol, abrial las chinampas
su larga flor de agua…
como gigantes verdes caian las acacias
trazándole camino a la esperanza…
entre el aglutinante tepetate,
el tezontle enseñaba sus oscuros granates…
un inmortal aroma cabalgaba en los aires…
sonaba el Ahuehuete sus metales
y vigilaba aquel creador combate
un blanco matrimonio de volcanes.
Luego fue la batalla con las tribus…
la sangre era una rosa para el ídolo
imperturbable frente al sacrificio…
se vaciaba la guerra en los caminos…
y en el dia propicio,
con el triunfo del indio
y el producto nativo,
Tenochtitlan abria su abanico de lirios.
Esta ciudad es hija del combate.
Como una ola de compacto fuego…
como macabro viento…
como ofensiva bruma,
una mañana de oros agoreros
llegole esta noticia a Moctezuma:
el hombre blanco hollaba sus terrenos.
Un huracán unánime fingieron los guerreros…
se extraían las viejas armas de los abuelos…
el polvo era el incienso de la tierra…
resonaban los cantos y los cuernos…
golpeaban los tambores su tormenta,
cuando hinchose la nube de la guerra
Y cual centella apareció Cuauhtemoc.
Aquel Sitio tremendo fue una clara vicotria…
alli la Gloria estuvo nimbando a la Derrota…
alli el caído tuvo su laurel,
después de cierta noche de gélidos carbones
al pie del Ahuehuete llorara Hernan Cortes.
Tenochtitlan mas tarde cambia sus vestiduras…
y en vez de sus pirámides
y en vez de su Teocali,
va luciendo un ropaje de nueva arquitectura.
¡tan grande el eco y tan pequeño el bronce!.....
se conmueven de jubilo sus hombres…
la Independencia le ilumina el pecho,
mirando consumados su anhelos
al trigarante acuerdo de Vicente Guerrero,
¡Oh Mexico! Tendido firmamento…
azulejo de amor y de cristal,
que exponen luminoso ante el viajero
tu enorme corazón horizontal.
Viva la sociedad de tus estatuas…
vivan tus calles aureas de engañosas cerradas….
loor a tus jardines florecidos de niños,
a tus mujeres de canela y lirio
a tus esquinas casi redondeadas
por la caricia azul del organillo.
Ciudad soldado…
Ciudad héroe…
Ciudad Martir.
Para el Cesar del dólar…
para la amarilla hiena de Wall Street…
para el ladron que un dia pisotea tus rosas
violando tu jardín,
brota el verbo valiente del general Anaya:
“Si yo tuviera parque no estarían aquí”…
y cuando a tu Castillo se acerca la pantera,
le muestras el valor de tu niñez
al despeñarse, al fin, con sus banderas
los niños héroes de Chapultepec.
Para el zuavo de falsos alamares…
para el traidor de adentro y el bandido de afuera…
para Maximiliano y sus cofrades,
alzas en bronce vivo la figura de Juarez.
Mexico: palma de la mano de Anahuac
gobelino de plata…
mayólica infinita…
extendido estandarte de diamantes,
nacido de una flor de teogonías,
sin un rio en tu valle
y sin un mar al lado,
¡pero si con la torre vegetal del nopal,
los sarapes de nacar de tus lagos,
la serpiente agresiva y el águila triunfal!
clavadas en los hombres y en la tierra…
no fue en la tarde lila, ya huérfana de pajaros,
acribillada de hojas secas
y espesa del dolor en la noche funeral,
con sus balazos timidos de estrellas,
cuando surgió a la vida la Gran Tenochtitlan:
fue una maña de ambar
y aquí esta la Ciudad.
Que se repita el ave que oteo esa maravilla…
que venga el indio que amaso la arcilla…
que se reintegre el clima de esa hora,
el sol de ese momento
y el árbol de ese dia…
que se asomen los aztecas con sus flechas…
que salte el ingeniero de esa época:
domeñador del agua,
conocedor del viento,
roturador del suelo…
que surja la mujer que vio aflorar a Mexico,
como de una acuarela de zafiros
un mural de luceros
o cual de una esmeralda que se quiebra
un jorongo de cielo.
Esta Ciudad es hija del combate.
Primero fue la lucha contra el ambiente sordido…
cual frias dentaduras
crujían las canteras en el valle sonoro…
se exploraban alturas…
sahumadas por el sol, abrial las chinampas
su larga flor de agua…
como gigantes verdes caian las acacias
trazándole camino a la esperanza…
entre el aglutinante tepetate,
el tezontle enseñaba sus oscuros granates…
un inmortal aroma cabalgaba en los aires…
sonaba el Ahuehuete sus metales
y vigilaba aquel creador combate
un blanco matrimonio de volcanes.
Luego fue la batalla con las tribus…
la sangre era una rosa para el ídolo
imperturbable frente al sacrificio…
se vaciaba la guerra en los caminos…
y en el dia propicio,
con el triunfo del indio
y el producto nativo,
Tenochtitlan abria su abanico de lirios.
Esta ciudad es hija del combate.
Como una ola de compacto fuego…
como macabro viento…
como ofensiva bruma,
una mañana de oros agoreros
llegole esta noticia a Moctezuma:
el hombre blanco hollaba sus terrenos.
Un huracán unánime fingieron los guerreros…
se extraían las viejas armas de los abuelos…
el polvo era el incienso de la tierra…
resonaban los cantos y los cuernos…
golpeaban los tambores su tormenta,
cuando hinchose la nube de la guerra
Y cual centella apareció Cuauhtemoc.
Aquel Sitio tremendo fue una clara vicotria…
alli la Gloria estuvo nimbando a la Derrota…
alli el caído tuvo su laurel,
después de cierta noche de gélidos carbones
al pie del Ahuehuete llorara Hernan Cortes.
Tenochtitlan mas tarde cambia sus vestiduras…
y en vez de sus pirámides
y en vez de su Teocali,
va luciendo un ropaje de nueva arquitectura.
¡tan grande el eco y tan pequeño el bronce!.....
se conmueven de jubilo sus hombres…
la Independencia le ilumina el pecho,
mirando consumados su anhelos
al trigarante acuerdo de Vicente Guerrero,
¡Oh Mexico! Tendido firmamento…
azulejo de amor y de cristal,
que exponen luminoso ante el viajero
tu enorme corazón horizontal.
Viva la sociedad de tus estatuas…
vivan tus calles aureas de engañosas cerradas….
loor a tus jardines florecidos de niños,
a tus mujeres de canela y lirio
a tus esquinas casi redondeadas
por la caricia azul del organillo.
Ciudad soldado…
Ciudad héroe…
Ciudad Martir.
Para el Cesar del dólar…
para la amarilla hiena de Wall Street…
para el ladron que un dia pisotea tus rosas
violando tu jardín,
brota el verbo valiente del general Anaya:
“Si yo tuviera parque no estarían aquí”…
y cuando a tu Castillo se acerca la pantera,
le muestras el valor de tu niñez
al despeñarse, al fin, con sus banderas
los niños héroes de Chapultepec.
Para el zuavo de falsos alamares…
para el traidor de adentro y el bandido de afuera…
para Maximiliano y sus cofrades,
alzas en bronce vivo la figura de Juarez.
Mexico: palma de la mano de Anahuac
gobelino de plata…
mayólica infinita…
extendido estandarte de diamantes,
nacido de una flor de teogonías,
sin un rio en tu valle
y sin un mar al lado,
¡pero si con la torre vegetal del nopal,
los sarapes de nacar de tus lagos,
la serpiente agresiva y el águila triunfal!
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GUERRERO
Como un can de esmeraldas
el poema sacude su cauda de metáforas…
el verso se empenacha de lucerso…
la rima se afina en gamuzas de luna
y el hemistiquio ensambla sus aceros
para cantar,
para exaltar,
para estampar tus glorias, Oh, Vicente Guerrero.
en el dia de sombras interinas…
en la noche plagada de tormentas…
en el risco imponente…
en el barranco de perfiles netos
y en la manigua negra,
forman surcos de lumbre tus zapatos de guerra.
Y con garrotes de madera libre…
con escopetas de celeste polvora…
con machetes de rayos…
con fusiles en furia
y entre vivas y musicas,
aniquilas realistas en Tamo y en Izucar.
Todavia te erigen su saludo
los nietos de tus arboles…
la arena se ha bebido tus huellas estelares…
en las grutas el aire va silbando tu nombre…
Cupandiro te añora…
Tlapa te esta mirando…
Bedoya te obedece…
Montes de Oca te aguarda
y desde las nubes te saluda
Pedro Ascencio con tiros de bombarda.
Tu que viste un insulto en el indulto…
que a tu patria pusiste ante tu padre…
que regalaste tu baston de oro
bajo las luces de Acatempan,
eres como el arriero de los astros…
el capitán de la suriana sierra…
el agriarista de las estrellas,
con las patillas de tinieblas
y el grito de contumaz de independencia.
Es Cuialapan la cumbre de tu ejemplo…
Picaluga es el cieno…
Nunca las chimeneas podrán borrar el cielo,
general de carbunclos agoreros
que sigues saludándonos con tu rojo pañuelo.
Como un can de esmeraldas,
el poema sacude su cauda de metáforas…
el verso se empeñacha de luceros…
la rima se afina en gamuzas de luna
y el hemistiquio ensambla sus aceros
para cantar,
para exaltar,
para estampar tus glorias, Oh, Vicente Guerrero!
Carcamo, J. (1977) , Preludio Continental. Tegucigalpa: El Pez Volado
el poema sacude su cauda de metáforas…
el verso se empenacha de lucerso…
la rima se afina en gamuzas de luna
y el hemistiquio ensambla sus aceros
para cantar,
para exaltar,
para estampar tus glorias, Oh, Vicente Guerrero.
en el dia de sombras interinas…
en la noche plagada de tormentas…
en el risco imponente…
en el barranco de perfiles netos
y en la manigua negra,
forman surcos de lumbre tus zapatos de guerra.
Y con garrotes de madera libre…
con escopetas de celeste polvora…
con machetes de rayos…
con fusiles en furia
y entre vivas y musicas,
aniquilas realistas en Tamo y en Izucar.
Todavia te erigen su saludo
los nietos de tus arboles…
la arena se ha bebido tus huellas estelares…
en las grutas el aire va silbando tu nombre…
Cupandiro te añora…
Tlapa te esta mirando…
Bedoya te obedece…
Montes de Oca te aguarda
y desde las nubes te saluda
Pedro Ascencio con tiros de bombarda.
Tu que viste un insulto en el indulto…
que a tu patria pusiste ante tu padre…
que regalaste tu baston de oro
bajo las luces de Acatempan,
eres como el arriero de los astros…
el capitán de la suriana sierra…
el agriarista de las estrellas,
con las patillas de tinieblas
y el grito de contumaz de independencia.
Es Cuialapan la cumbre de tu ejemplo…
Picaluga es el cieno…
Nunca las chimeneas podrán borrar el cielo,
general de carbunclos agoreros
que sigues saludándonos con tu rojo pañuelo.
Como un can de esmeraldas,
el poema sacude su cauda de metáforas…
el verso se empeñacha de luceros…
la rima se afina en gamuzas de luna
y el hemistiquio ensambla sus aceros
para cantar,
para exaltar,
para estampar tus glorias, Oh, Vicente Guerrero!
Carcamo, J. (1977) , Preludio Continental. Tegucigalpa: El Pez Volado
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